En pareja...

Ella se levantaba.
El se acostaba.
Ella le pedía tiempo.
El no aguantaba más.

Ella se hacía mates.
El se preparaba un café.

Ella apagaba la tele.
El encendía la computadora.

Las horas pasaban y la tensión crecía. Todos los rincones de la casa estaban habitados por el desdén. Los dos hacían su vida como si estuvieran solos, pero un mismo techo los respaldaba a los dos.
En la cama nada era distinto, el destiempo marcaba los pocos besos.
Los dos como soles negros, esperaban apagarse por completo.

Creer para sentir

Sin esperanza en los sentimientos no hay acción. Lo saben las mujeres que intentan luchar a diario contra el inevitable (por momentos) engaño de sus maridos. O lo saben las amantes que apuestan su piel por una gota de amor más.

Confiar los sentimientos a sentimientos ajenos para tener la lucidez necesaria de seguir adelante con el juego al que apostamos, confiar aunque sea en vano, en cada palabra y gesto de amor del otro para apoyarnos en el pedestal sin caer.

Esperanza en el sentimiento. Acción.

Acción feliz o lamentable, pero acción al fin.

Creer para hacer

Y creer irremediablemente que todo llegará a buen destino.

Tener esta creencia en cualquier orden de la vida y suponer que en el amor las ventajas serán nulas.

Sostener con firmeza que es posible y necesario pensar en positivo, aunque por lo bajo, lluevan monedas de frialdad y malos deseos.

No creer en la mala energía, ni en el karma ni en la envidia, pero saber que existen y más cerca de lo que parece...

Elogiar la duda, sembrar buenas cosechas y no depender de nadie, más que de mí.

Creer, irremediablemente creer que todo llegará a buen destino.

Saber que las ventajas en el amor siempre serán pocas y que en todo orden de la vida soñaré con los ojos abiertos en este momento.

Mundo cotidiano

Un río de café. Cenizas. El agua de la ducha caliente, hirviendo.

Algodón para el cuerpo. Espuma blanca en la boca. Pasos cortos y veloces.

Abrigo. Moño de bufanda. Pies helados.

Cuadras y cuadras. Los colectivos, autos y motos pasan. Yo solamente escucho el silbido.

Mundo cotidiano. El refugio quedó detrás.

Un río de gente. Cenizas. El agua de la calle caliente, hiriviendo.

La caravana de la vida.

Y ahora parece que no pasó nada.

Que Japón está intacto, que Berlusconi no se acostó con nadie y hasta (dicen) podría ser virgen, que no muere casi nadie por el tabaco y que Osama -el terrorista- está vivo.

No hay terrorismo, no hay muertes, no hay... nada.

Elecciones, palo y a la bolsa.

Asesinatos, secuestros y quiniela.

Economía, INDEC y Lady Gaga.

Para TN, sin embargo cada vez estamos peor. Para Clarín, "mas mal no podemos estar" tal como sus titulares o sus notas sin correcciones ni ideas.

Pero para los del fondo, para los revoltosos que nos portan¡mos mal, para las ovejitas negras de la familia, estamos -al menos- vivos. (que no es poco!)

¿Cuántos pueden estar vivos en verdad?

¿cuántos están felices con la realidad que tienen? ¿con su matrimonio? ¿con el sexo? ¿con dormir unas horas y desperdiciar otras cuantas en el trabajo? ¿con ir a misa los domingos? con ....con "la vida"

Y que es la vida? más que un poco de pan, libros, un amor, sexo y algodones...

Lo que más buscamos

El amor, sigue siendo el amor aquello que los seguidores o personas que llegan a este blog y tantos otros, buscan.
Amor en un blog, amor en la calle, en la esquina, la plaza o el bar. Amor en lo que hacemos y no hacemos también, amor entre hermanos, padres, madres, hijos, amigos, novios o amantes.
Los Beatles ya lo decían: "All you need is love" y es una certeza.
Hay que amar, sin olvidarnos nunca del amor propio, que debe ser el más difícil de encontrar.

Pensando en escribir, escribo

Estoy escribiendo una novela que no sé si terminaré algún día.
Recién voy por las dos primeras páginas y siento que no tendrá éxito, no como publicación, sino como obra en sí. A esta altura, tengo en claro que cualquiera publica un libro, cosa con la que no estoy de acuerdo ya que veo en esto un arte, nunca un negocio propulsado por el buen marketing y mucho menos un mundo de hojas frívolas y sordas en alguna biblioteca urbana.
Pienso, releo, miro...nada de lo que leo me complace y sin embargo es mío.
Pienso en el supuesto talento que dicen, digo, "tengo".
Pensando en escribir, escribo. En este blog, en una servilleta, en un cuaderno de anotaciones, en la máquina de escribir, en la bañadera...
Creo que por estas cosas, o por ver libros apilados en la habitación de autores como Pizarnik, Nietzsche o Cortázar me hacen sentir pequeña en un mundo de gigantes, pero tranquila Angie, lo mismo pensaba Alejandra, y bastante bien le fue...
Creo que todos los que decidimos salvar las líneas, nuestras voces y los párrafos mediante la escritura alguna vez pensamos en esto.

Sexo tibio

Las manos apretando el vacío, la bomba del cuerpo a punto de estallar en cualquier lado.
Los labios buscando más bocas para besar, buscando la piel para morder el después. Placer infinito al verte en las orillas, naufragando entre los pliegues y las sombras.
Respiración que no alcanza, que nunca es suficiente.
Al final del extremo empezó a brillar un segmento de aire con gusto a frutilla agria.
Un trago de vino, y seguir como si nada, asechando tu cuello e incidiendo en tus manos que piden mas sexo tibio.
Gotas infinitas circulando por la espalda, mi cadera se contrae y se extiende para alcanzar el ritmo de los dos, la boca se pone tensa y los labios esperan el brebaje.

Pesadilla

No puedo avanzar. Siento que caigo al precipicio y todo es tragedia.
Nada por que pelear, nada por que vivir.
Demasiadas nubes negras y el cielo se va haciendo cada vez más chico.
No hay esperanza ni certeza, no hay cambio posible ni droga que alivie.
Miedo, muerte y miedo de no verte nunca más.
Fechas de mierda, aniversarios rotos, gente que no esta.
Y pongo la sonrisa en el pedestal, pretendiendo simular felicidad y mezclando convivencia con compañía. Nunca supe vivir bien al mendigar...